La muerte esta presente sobre la mesa de luz que hace un rato vigilaba mi sueño
Nunca es tarde para mantener a raya la cordura, si es que se quiere sobrevivir sin París
con aguacero ni síndrome de Sthendal ni la semilla aquella que se planto cuando alguien dijo que se podía hacer un árbol desde el amor y las palabras.
Yo se muy bien cual es el camino que lleva a sonrisas mañaneras y mate amargo, lo que no se es por donde se empieza esta cosa de ser y estar con compromisos adquiridos sin
haber guiñado un ojo o movido las pestañas. La sola mención de mi nombre me altera las palabras mágicas con las que pensabas salir de esta, hace tres años, hace mil…
De noche, sola, la regla básica es fémina, de gatas y de tejado, de brujas y pociones, durante el día veo un pito y lloro porque me encuentro perdida en un sueño adolescente estupido e indomable.
Si apenas empezaba a tener pasado se me ocurre sembrar futuro, cuales serán las preguntas que no sabré responder y así matar la imagen construida sobre agua. Nunca se esta bien con un testigo que te llega a las rodillas, babeando te juzga y juzgando te mata.
Así no podré dejar de preguntarme cuales fueron las posibilidades de los otros caminos, recodos, cuevas y amantes. Demasiado para dar, nada en que descansar.