I

En la calle 81 casi 5 av., a metros del Museo
Metropolitano de NY pasa una camioneta 4x4 con un
Julio Sosa llorando un tango. Estamos en Queens, hoy
desayunamos en un bar hindú con coreanas al lado
nuestro vociferando en su idioma. Dos musulmanes
entran, uno me mira entre lujurioso y escandalizado
por mis gritos defendiendo no me acuerdo que huevada.
Y lola se habla con un mexicano que su novia es una
argentina que trabaja en un bar armenio, un viejito
hindú tropieza porque su turbante se vuela mientras
los sari se levantan por el viento que sopla en esta
mañana fresca de verano con código rojo sobre nuestras cabezas.

II

La madrugada esta hermosa un viento fuerte sacude las
plantas y lola duerme a pata pela'.
Cerca de la 5 av, a metros del edificio de Donald
Trump, una rubia pasea sus huesos con una bolsa Gucci
colgada de su brazo izquierdo, un japonés sube al
Lincol con chofer, lleva un portafolio y una bolsa de
Tiffany y pienso quien será la afortunada que llevara
esa joya a la opera del sábado por la noche. Ayer
conocí el ejercito de salvación, una sociedad de
beneficencia que vende cosas usadas, ropa, muebles,
etc etc. Me compre un tapado muy de los 60. Conocí el
barrio donde nació y junto pulgas el punk neoyorkino,
en estado puro. Tatuajes en todo el cuerpo ostentaba
una rubia de ojos verdes desde una esquina, una
anciana paseaba su perrito y su piel conservaba signos
de su pasado salvaje, un tatuaje en el tobillo, otro
en la nuca y el pelo azul furioso, mamas jóvenes
ultradelgadas, de clase media pasean a sus bebes en
coches de ultima generación. Ropa usada de Chanel,
Emanuel ungaro, Armani y mi corazón se estruja porque
ya gaste mi mensualidad en un tapado símil 60... nada
es perfecto.